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Entrades

S'estan mostrant les entrades d'aquesta data: abril, 2011

"La sensatez nos dice que las cosas de la Tierra bien poco existen, y que la verdadera realidad sólo está en los sueños." Les paradis artificiels, Baudelaire.

Viatjar, moure'ns, conèixer, descobrir, llegir, ens mostra com la realitat mai és com ens han dit que és. Obrir-nos ens fot de morros contra la realitat.

Abans de posar els meus peus a França, jo veia aquest país com el que m'havien ensenyat. El país de l'altre costat dels Pirineus on s'havia produït la revolució francesa, el país de il·lustració, Rousseau, Montesquier, de la literatura amb Balzac, Camus, Sartre, Maupassant, la poesia de Baudelaire, Verlaine i Rimbaud, de l'antropologia amb LeviStrauss, la sociologia, del cinema amb la gran AgnésVardà, Truffaut, Godard, d'artistes com Lautrec i Cézanne, de la música on anem de registres com la chanson français GeorgesBrassens, passant pel Hip-Hop, l'electrònica, folk...

Per jo, França era el país llibertari, progressista, socialment fort...i encara que avui dia encara conserva algunes d'aquestes característiques, podríem dir que no com jo les havia imaginat en la meva realitat particuliar. Totes aque…

De compres de diumenge!

Portobello, a photo by Papalagins on Flickr.

Mont Saint Micheal

La Bretagne - Saint Malo

Continuam amb actualitzacions fotogràfiques, aquesta vegada de Saint-Malo, ciutat portuaria de la Bretanya.








Un poc de Toulouse...

Enivrez-vos

Il faut être toujours ivre. Tout est là: c'est l'unique question. Pour ne pas sentir l'horrible fardeau de Temps qui brise vos épaules et vous penche vers la  terre, il faut vous envirer sans trêve. Mais de quoi? De vin, de poésie ou de vertu, à votre guise. Mais enivrez-vos. 
Et si quelquefois, sur les marches d'un palais, sur l'herbe vertu d'un fossé, dans la solitude morne de votre chambre, vous vous réveillez, l'ivresse déjà dimi- nuée ou disparue, demandez au vent, à la vague, à
l'étoile, à l'oiseau, à l'horloge, à tout cé qui fuit, à tout
ce qui gémit, à tout ce qui roule, à tout ce qui chante, 
à tout ce qui parle, demandez quelle heure il est; et le
vent, la vague, l'étoile, l'oiseau, l'horloge, vous répon-
dront: " Il est l'heure de s'enivrer! Pour n'être pas les esclaves martyrisës du Temps, enivrez-vous sans cesse! De vin, de poésie ou de vertu, à votre guise"

Baudelaire. Les paradis artificiels. Paris, 1966, Garn…